Faz uma pausa e lê este discurso de Saramago

Discurso na Academia Sueca
(ao receber o Prêmio Nobel de Literatura)

José Saramago

O homem mais sábio que conheci em toda a minha vida não sabia ler nem escrever. As quatro da madrugada, quando a promessa de um novo dia ainda vinha em terras de França, levantava-se da enxerga e saía para o campo, levando ao pasto a meia dúzia de porcas de cuja fertilidade se alimentavam ele e a mulher. Viviam desta escassez os meus avós maternos, da pequena criação de porcos que, depois do desmame, eram vendidos aos vizinhos da aldeia. Azinhaga de seu nome, na província do Ribatejo.

Chamavam-se Jerónimo Melrinho e Josefa Caixinha esses avós, e eram analfabetos um e outro. No Inverno, quando o frio da noite apertava ao ponto de a água dos cântaros gelar dentro da casa, iam buscar às pocilgas os bácoros mais débeis e levavam-nos para a sua cama. Debaixo das mantas grosseiras, o calor dos humanos livrava os animaizinhos do enregelamento e salvava-os de uma morte certa. Ainda que fossem gente de bom caráter, não era por primores de alma compassiva que os dois velhos assim procediam: o que os preocupava, sem sentimentalismos nem retóricas, era proteger o seu ganha-pão, com a naturalidade de quem, para manter a vida, não aprendeu a pensar mais do que o indispensável.

Ajudei muitas vezes este meu avô Jerónimo nas suas andanças de pastor, cavei muitas vezes a terra do quintal anexo à casa e cortei lenha para o lume, muitas vezes, dando voltas e voltas à grande roda de ferro que acionava a bomba, fiz subir a água do poço comunitário e a transportei ao ombro, muitas vezes, às escondidas dos guardas das searas, fui com a minha avó, também pela madrugada, munidos de ancinho, panal e corda, a recolher nos restolhos a palha solta que depois haveria de servir para a cama do gado. E algumas vezes, em noites quentes de Verão, depois da ceia, meu avô me disse: “José, hoje vamos dormir os dois debaixo da figueira”. Havia outras duas figueiras, mas aquela, certamente por ser a maior, por ser a mais antiga, por ser a de sempre, era, para toda as pessoas da casa, a figueira.

Mais ou menos por antonomásia, palavra erudita que só muitos anos depois viria a conhecer e a saber o que significava… No meio da paz noturna, entre os ramos altos da árvore, uma estrela aparecia-me, e depois, lentamente, escondia-se por trás de uma folha, e, olhando eu noutra direção, tal como um rio correndo em silêncio pelo céu côncavo, surgia a claridade opalescente da Via Láctea, o Caminho de Santiago, como ainda lhe chamávamos na aldeia. Enquanto o sono não chegava, a noite povoava-se com as histórias e os casos que o meu avô ia contando: lendas, aparições, assombros, episódios singulares, mortes antigas, zaragatas de pau e pedra, palavras de antepassados, um incansável rumor de memórias que me mantinha desperto, ao mesmo tempo que suavemente me acalentava. Nunca pude saber se ele se calava quando se apercebia de que eu tinha adormecido, ou se continuava a falar para não deixar em meio a resposta à pergunta que invariavelmente lhe fazia nas pausas mais demoradas que ele calculadamente metia no relato: “E depois?”. Talvez repetisse as histórias para si próprio, quer fosse para não as esquecer, quer fosse para as enriquecer com peripécias novas.

Naquela idade minha e naquele tempo de nós todos, nem será preciso dizer que eu imaginava que o meu avô Jerónimo era senhor de toda a ciência do mundo. Quando, à primeira luz da manhã, o canto dos pássaros me despertava, ele já não estava ali, tinha saído para o campo com os seus animais, deixando-me a dormir. Então levantava-me, dobrava a manta e, descalço (na aldeia andei sempre descalço até aos 14 anos), ainda com palhas agarradas ao cabelo, passava da parte cultivada do quintal para a outra onde se encontravam as pocilgas, ao lado da casa. Minha avó, já a pé antes do meu avô, punha-me na frente uma grande tigela de café com pedaços de pão e perguntava-me se tinha dormido bem. Se eu lhe contava algum mau sonho nascido das histórias do avô, ela sempre me tranqüilizava: “Não faças caso, em sonhos não há firmeza”.

Pensava então que a minha avó, embora fosse também uma mulher muito sábia, não alcançava as alturas do meu avô, esse que, deitado debaixo da figueira, tendo ao lado o neto José, era capaz de pôr o universo em movimento apenas com duas palavras. Foi só muitos anos depois, quando o meu avô já se tinha ido deste mundo e eu era um homem feito, que vim a compreender que a avó, afinal, também acreditava em sonhos. Outra coisa não poderia significar que, estando ela sentada, uma noite, à porta da sua pobre casa, onde então vivia sozinha, a olhar as estrelas maiores e menores por cima da sua cabeça, tivesse dito estas palavras: “O mundo é tão bonito, e eu tenho tanta pena de morrer”. Não disse medo de morrer, disse pena de morrer, como se a vida de pesado e contínuo trabalho que tinha sido a sua estivesse, naquele momento quase final, a receber a graça de uma suprema e derradeira despedida, a consolação da beleza revelada. Estava sentada à porta de uma casa como não creio que tenha havido alguma outra no mundo porque nela viveu gente capaz de dormir com porcos como se fossem os seus próprios filhos, gente que tinha pena de ir-se da vida só porque o mundo era bonito, gente, e este foi o meu avô Jerónimo, pastor e contador de histórias, que, ao pressentir que a morte o vinha buscar, foi despedir-se das árvores do seu quintal, uma por uma, abraçando-se a elas e chorando porque sabia que não as tornaria a ver.

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9 Comentários

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9 Respostas para “Faz uma pausa e lê este discurso de Saramago

  1. HELENA BÄUERLEIN

    Lindo, lindo, lindo !!!
    De chorar… .

  2. eymard

    Tania,

    Helena já disse tudo: lindo, lindo, lindo!!!
    Fico sempre pensando que o cumulo da sofisticaçao é a simplicidade! O olhar sobre o cotidiano. Olhar de quem conhece e gosta de gente! Coisa cada dia mais dificil.
    O universal esta presente na roseira do jardim da nossa casa. Nao tem doutorado, pos doutorado, master, mba que substitua essa sabedoria da simplicidade. Viva Saramago!!!
    Parabens, Tania. Justa homenagem.

  3. Quanta ternura ! A simplicidade é tão amorosa .
    Será que perdemos tudo isso com tanta tecnologia ou já não se fazem avós como antigamente ?

  4. Sonia S

    Tania,

    Que maravilha!
    Sabedoria e ternura, amalgamadas por por um fio docemente ilumindado.

    Tania, você, soube homenageá-lo. Parabéns!

    Um abraço,

  5. Sueli OVB

    Seria muito bom se todos mantivessem esse olhar puro, doce e de reconhecimento sobre as pequenas grandes coisas.
    O envolvente Saramago já fez uma querida amiga perder um voo internacional, tal o seu envolvimento com a leitura. Só pensei no seu luto, quando vi a notícia da morte do escritor.
    Saramago há de ficar para sempre em nossa lembrança e em nossas prateleiras.
    Parabéns, Tania, bela escolha para homenageá-lo!

  6. Sueli OVB

    NELISE

    Sensibilidade é uma coisa que se tem, não se compra, nem se aprende.
    Há avós e avós. Netos e netos.
    Todos olham, mas nem todos vêem.

  7. Pessoal,
    Acho que Saramago diz tudo com estas duas frases:
    “Se podes olhar vê, se podes ver, repara.”
    “Se tens um coração de ferro, bom proveito. O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo dia”.

  8. Olá Tânia!

    Que surpresa agradável, faço minhas as palavras de Nelise Ometto.
    O essencial é o que está próximo mas de tão simples fica invisível!
    Melhor ainda descobrir o autor do texto “Mudança”. Li numa das obras de Clarice Lispector. Boas escolhas, felizes homenagens!

    Att. Marisa Martins.

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